A vida, ilícita, me rouba a vontade de escrever. Mal sabe ela – ou sabe muito bem – que não é preciso muito para quem tem a alma inquieta e a fé no infinito. Não são necessárias grandes façanhas para despertar aqueles que acreditam na cosmicidade escondida atrás de cada palavra e na energia universal que cada um traz, independente de idioma.

A poesia da vida é fugaz, apreendida como que num piscar de olhos. As coisas são pequenas e, por vezes, o olho pisca na velocidade da rotina e na sobriedade das obrigações. Exatamente ai, eu me perco. Minh’alma se perde. A inquietação que leva a questionar e admirar se acalma. A realidade nos traga e a verdade obscura das perdas nos diminui o compasso.

Tenho fé na eternidade. E quem a tem, não pode crer em perdas. Me envergonho. A minha verdade é o infinito e, ainda sim, sinto dor. Envelhecer é se contradizer a cada nascer do sol.

O tempo arredio pensa nos enganar. E engana. Sugere movimento e esquecimento. Nós, tímidos ou perspicazes, entramos em tua dança. E não se engane. À ele, não enganamos.  Mesmo estáticos, nos balançamos. Mesmo com a eternidade diante de nós, nos esquecemos. A ausência de crenças é o que nos estagna e quando o tempo anuncia tempestades, nos detemos; guardamos as coisas, amedrontamos diante do vôo.

A força, porém, é como a inquietação da alma. Não é preciso muito para despertá-la. O brilho nos olhos de quem sorri tão de perto. Um abraço de quem braços e asas se confundem como que no anseio pelos céus. A entrega das almas afins que soam tão verdadeiras. E são. Nem precisam de muito para sê-las. Aqueles que se descobrem capazes de enxergar não precisam sucumbir diante da materialidade. Atente-se. Certas coisas somente à alma se mostram.